E agora o fracasso anunciado e inequívoco redunda, simplesmente, em retorno, porque de todo resto sempre estive aqui, nesta imensa fortaleza. E lá fora digladiam-se e morrem, porque lutam e disputam pela fé uma guerra santa que se anuncia - não sabem que as forças sempre se disputam e que só se acalentam quando se igualam, ou quando se superam, mas sempre a ordem das coisas se desordena quando uma, enfim, é capaz de infligir dor a outra. Enquanto aqui, nos protege, o patrimônio em que sentamos, quietos e silenciosos: esta casa imensa, com seus imensos cômodos, seu imenso jardim sua imensa opulência.

O fracasso, anunciado e inequívoco, redunda, simplesmente, em retorno. Lá fora vivi uma vida, equivocado, errático a desdobrar uma fantasia que aqui, nem fracassada existe. Bruxas cantaram ao pé do ouvidos; um anjo, invertido, me apresentou seu caminho, mas agora, resta a suspeita, de que de volta a esta imensa fortaleza, nada ao certo, nem um ruido ao menos, errático que seja, rompeu o hímen do seu mundo. Nada ao certo, ruidoso que seja, supera o silêncio que distancia cada cômodo, e o vazio que me implica este imenso jardim. E o fracasso, anunciado e inequívoco, redundou, pode se dizer, simplesmente, em retorno.

E você, a notícia do meu fracasso, existe em tudo aquilo que já não existe; tudo o que dessa imensa fortaleza nunca nem jamais se teve noticia. Porque daqui se fita, ao máximo 4 prédios a distância, e mais perto, três grandes árvores, um extenso jardim, uma muralha alta e uma vida burguesa e pacata; e quando se tenta distanciar assim mesmo, alcança-se ao máximo o outro lado desta minha casa, o cômodo ao lado ou um imenso sofá voltado à televisão. Enquanto sei, que cada passo seu cruza o mundo, e, por ai, sonhos alheios entram pela janela: a desgraça, a violência, as putas, os assassinatos mortes, os gritos e os berros.

Não por menos, nos encontramos em uma ilha posicionada bem ao centro geográfico da baia de Guanabara, uma balsa que na extensão de sua trajetória ultrapassa uma ponte colossal, navios cargueiros e estações petroleiras. Assim, ali, tão isolada quanto aqui: uma mansão, uma bairro planejado, árvores plantadas em 1950 o antigo brejo de um rio, uma colina e o caminho de tropeiros. Recebemos noticias de sonhos imperiais, a casa de José Bonifácio, um beijo em um cemitério de pássaros. 

Um amor que daqui não se tem notícias, porque os meus conhecem: extensas plantações, altos silos, casas de madeira um ofertório que conta notícias do Japão; um engenho, homens rudes e poderosos, uma matriarca de corpo farto, retratos, ternos e cartolas. Um amor, feito de impossibilidades, feito ao centro impossível e perdido da baia de Guanabara, porque ali deitaram-se os homens imperiais e fizer sonhar paixões do tempo do nosso breve e impossível império. 

Era sua avó, uma daquelas antigas senhoras, acostumadas a receber fantasmas de maior importância, quem te contava fantasias de mundo maiores em infinita amplitude a este em que vivo, resignado pelo fracasso. É que por ai continuam a entrar pela janela: a desgraça, a violência, as putas os assassinatos as mortes, os gritos e os berros alheios; e aqui olho pela janela, vejo árvores postiças o ruido espaçados dos carros e a impossibilidade de sonhar o que, dessa fortaleza, jamais se teve notícia. Generoso, emprestou algo a mim que pude, simplesmente, retribuir com a violência com que decretaram um fértil e produtivo futuro; sua grandeza vertical, a força fálica dos caminhões, e a eloquência das cartolas. 

Aberto, como se abre, recebo: carretos e caminhos repletos de soja, arroz, plantações extensa uma fazenda e os hábitos de um lado que se enfrentam com a virulência de outro. E você me contava, formigas, São Bartolomeu, um Súcubo, notícias da morte.