sonhos, essa encrenca com que lidamos, agimos, tocamos o mundo, com nossas mãos, com nossos gestos - como são... podres; como é podre. e nosso sonho, existia, existe em algum lugar. Mas o mundo, o que tocamos, como somos podres, podres, podres. 

Um homem seguro, toca o mundo protegido por uma luva, por uma casaca, se esconde em um... escritório? um lugar onde não lhe toquem, as pessoas, os gestos, os equívocos, o podre, o mundo.

Os sonhos, isto ele cuida, nutre, solitário, e quando possível, ama. Sem que toque o mundo, sem que queira tocá-lo. Porque no seu toque há sujeita, há algo de podre, rompe algum véu e erra, erra, erra definitivamente erra.

e o erro, erre r, r, r, como máquina, forma erre errado, forma algo um erro, insiste desdobra-se: um cubo de vidro, hermeticamente fechado, um pequeno furo, somente, passa um fio e um motor, insólito, mecânico, bate-se contra suas paredes sucessivamente. 

Os sonhos, no teto de onde desce este fio, tenta, move-se, mas o que há são seus golpes, os golpes que disfere contra a parede, sucessiva, sucessivamente. Seu contorno: seu beijo, suas palavras ali, logo ali em cima, mas dentro deste cubo o espaço entre 6 paredes, e o erro se debatendo, errado, errado, r.

podres, porque, simplesmente errados, e errados apodrecem distorcem quebram-se, erram. E se nossos gestos, podres, quisessem te dizer um carinho ou um gesto de amor, seu corpo rígido erra, metálico disfere alguns outros golpes.

 em toda instante a uma variedade grande de situações, e em cada uma delas uma ordem própria do tempo existindo. Seria fechar os olhos para o mundo não reparar que aquilo para que não olhamos, aquilo dizemos fora do nosso tempo, tem, simplesmente, seu próprio tempo à nossa espreita - a espera, do momento do bote, do momento de colocar a baixo a ordem que inauguramos desde hoje, de ontem, de alguns meses.