birds

 The birds of Jardim are the migrant birds of kubin. 

Os passáros pousaram aqui

 Hoje não sou mais nada além do que toca o teclado e do que escuta atravessar os carros doutro lado da parede da minha casa. Não sou nada, além da matéria de que é feita minhas mãos, de que é feito meu corpo. E me pergunto como é possível existir tanto mundo: como a mesa que minha mão toca pode ser tão firme, compacta e sólida se houve um dia que sentado nesta mesma cadeira, apoiado sobre a mesma mesa, não existia nada além de uma consciência palpitante. Como posso existir, se há dia que sou o frio e o duro do vidro da mesa e há dia que sou a imagem que se codifica no verbo e faz surgir não sei aonde a linha dos meus pensamentos que desesperadamente percorro. Como posso existir  se um dia vou morrer e se de um momento a outro revelarei ao mundo que era só mais um corpo, mais um morto. que estive farseando, que sempre fui morto, como qualquer um enterrado por ai... e que todos mentem viver, e que um dia tornarão a estar mortos como sempre estiveram.