quanto mais vivo, menos familiares são as palavras 

Tranca a porta do quarto depois de uma breve discussão, arruma as cadeiras, toma um saco velho e recolhe o lixo.  Do outro lado da parede, dobra as camisetas amarrotadas no armário, ficam folgadas, mas se assentam melhor, sem ocupar tanto espaço. Lembra-se dela de longe e repara como é monstruoso seu jeito de ser.  

Segredam os dois vampiros, revelam-se nos sorrisos e ao acaso das fotos. 

porque quando dizem o que os afligem temem antes de mais nada a vida e a sua forma e seu desenho no andamento do tempo? Não sabem, ou parecem não saber que não há vida que seja feita que não seja palavra ou imagem alguma que foi dita ou vista desde um tempo imemorial, de que não importa se age desta ou daquela maneira, porque não há bem forma com que se haja que não seja propriamente a névoa especular que nos contentamos em mirar enquanto conduz mesmo a regência, a vida das imagens e das palavras.