pequenas graças

 pequenas graças:

o gracioso, o engraçado e o carismáticos: todos os três - acusa a internet - do grego charis, que no mundo Romano descreve a prática do patrono de dar ao cliente um favor irretribuível; sem obrigação - em caso da qual, em regime de total submissão, dizemos obrigado. Derivam-se os três, um no belo, um no cômico e um no amigável; mas, nos afeiçoamos por de trás - acenam satisfeitos os marxistas -  a um antigo e milinear patrono em sua engraçada graciosidade carismática a nos agraciar com, de seu imenso latifúndio, um pouco de  caridade. A ele, só nos resta dizer, somos agradecidos!

disso sei, que deus existe em sua graça; mas que ela não é de graça. É um estado matérico gracioso, uma situação material engraçada; uma condição única de graça. Agradeça, para não dizer, obrigado.

a grande onda

 

os budistas já sabiam (digo em homenagem à miguilim e aos Maias): o apocalipse é agora e toda hora. Mas bem, pensei: quem sabe não somos, justamente, o desfazer de uma ordem pregressa... A tal da redenção não se maquina agora e nós eternamente revelados somos só, e tão somente, uma grande revelação? Não se trata de negar teleologias: quem disse que nascemos por fazer, e não em processo de total desfaçamento? Não se trata de pleitear a tal da perfeição, mas reconhecer outro ponto, não do progresso, mas do eterno regresso. E se o retorno de Cristo deu-se entre os próprios Romanos: esqueceram de nos avisar e esperamos no ponto o onibus que só vai, voltar.

onde então estão as ondas, fadadas a nos levar? Quem disse que não somos o outro lado da arrebentação, ou a arrebatenção ela mesma; quem disse que não vemos as ondas, não porque inexistem, mas porque é delas que sondamos a superfície. Como algo, sinceramente, pode nascer e morrer? é o apocalipse, para ver e crer! São as ondas que surfamos e mergulhamos, é a eternidade na decorrência do seus planos. Não se trata, de negar o fim, nem o começo: mas de dilatar até o principio o principio do fim. Quem sabe um dia não olhemos pra trás, e vejemos a praia a se desenhar junto ao farol e ao cais. 

conversa i

 

miguel e eu assumimos que nem o maior dos ermitões aprende e gosta de conhecer pelo simples gostar de conhecer.  Quando disse a primeira vez: - sou apaixonado por História, não sabia as paixões ocultas que mediavam meu desejo, e nem parei e nem pensei que não se apaixona por história, porque não se estuda às mordidas, nem se lê com a boca e nem com o tato; e que o que os livros nos dão a ler, as mãos não decifram linhas. Quem já morreu de tesão sabe: a gente tenta encontrar jeito de comer as palavras; de sentir a carne da voz e encontrar como que aquele ponto misterioso em que  os polos magnéticos se repelem: sentir aquela tensão matérica surgida do nada, nas palavras. 

E bem, a gente ama e se apaixona pela carne em que se encarna a História, as palavras e o que tem para conhecer. Um dia, noutra boca, a gente descobre que nada é nada. E que se dorme em aula quando nos contam um teorema sem vibrar os olhos, ou nos leem um poema sem insuflar o peito. E a gente, desiludido,  se repara como quem vive a perseguir o nada. 

Por isso que gosto dos que me fazem vibrar; e digo, gosto de conhecer para apreender a melhor vibrar. Gosto da palavra extendida ao infinito da sua graça, porque é graciosa e engraçada. E se me ensinam o alfabeto  grego, o cirilíco, e mils kanji é sim, sim senhor, por que me mastubar em 26 letras é pouco e escasso: quero cruzar as palavras de todos os cantos. É para chorar um amor em versos líricos e mais tarde em irônia besta; para saber o sólido geométrico que melhor se encaixa na minha tristeza; para saber as etimologias, pra rir dos pedros, coitados, que são pedra; 

Por que ficar como beatificado; como Estilita; ficar sentado no gabinete, contando orgulhoso a autoridade moral intelectual, a certeza objetiva dos fatos. 

quem ainda quer ler o mundo? como se tivesse coisa pra ler. Nem faz 11 anos leram, um entre outros mil: o mundo acabaria. Coisa pior, sem mitologias:  não percebem recalcada mesmo na certeza objetiva dos fatos a suposição de uma redenção mal assumida . Se empanturram de números, se esquadrinham em gráficos e eixos e mesmo assim  não enxergam a imensa cruz. Sonham: Sair da caverna com um gesto heróico, ver dobrar o espaço rendido em apokálypsis, ver o revelar da farsa: a caverna dismanchar-se em planos não cartesianos, o tempo, desembaraçar-se. Mas bem, Não há redenção: O demiurgo não pensou nos fogos e não há plano por se manifestar, quando sair da caverna, anda-se em circulos. Não tocam sinos, não descem quatro cavaleiros, nem surge, dos céus,a tal da puta da babilônia. 

Para que então, reter-se, mortificar-se à espera de... 

por que cultivar a redenção oculta no estudo dos algoritimos, nas funções numéricas. alguém avise, A máquina do mundo não vai se abrir, o gabinete não será invadido por cachorros falantes; e não, não haverá pacto que resolva. Já se leu tudo e se fez, sem piada, uma bíblia, nem por isso a redenção chegou. Querem continuar a resmungar objetividade, como quem resmunga a certeza da volta de Cristo? vão desenrolar ao infinito o perímetro da circunfêrencia: vão andar em circulos rigorosamente. 

Ora, na ausência de explosões, sem dragões, pelo menos que nos divertêmos com o entrar e o sair da caverna. Deixem que se projetem todo um teatro nas sombras; não amolem, não encham o saco. Usem, pelo amor de deus, o saber oculto do mundo de lá para projetar deliciosas fodas, que se foda que sejam sombras. Façam como as criança e projetem  tosquíssimos animais feitos com o contorcionismo das mãos.

 Fiquem ai os disciplinados leitores, os ascéticos cientistas, circulando suas esferas, andando seus circulos à espera do seu cristo numérico. Vão perder o show das luzes e das sombras.

principios

Deus nos deu a graça; 

tudo, então, deve tensionar ao infinitamente gracioso e ao infinitamente engraçado. 

 são paulo e eu faziamos sexo anal

enquanto discutiamos a disposição animica

do homem para o mal:

    

    os mendigos perdidos caminhavam lentamente

    enquanto lançavam olhares vingativos

    e nos assassinavam em suas mentes:

    conjurando dragões e suspirando lanches.

    E os bares repletos de velhas barrigas

    contavam piadas cretinas enquanto

    chupavam-se mulheres com olhos;

    mulheres de salto, olhavm de cima, e

     despiam arrogantes mandamentos àquele garçom

       E eu, rendido, olhava cansado sem me levantar,

    mais um dia, um carro batido, um casal ferido

        sem que me levante, nem esboçe qualquer reação.

voltei hoje lendo um pequeno ensaio do Mann sobre o Sono - doce sono! - com a vista cansada e exausto. Achei irônico, primeiro, o encontro tão coincidente; ultimamente ando aceitando alguns sinais divínos: Tenho ouvido muito misticismo da boca do Leo. Sempre sobra às coitadas das marionetes  o fardo de suportar longas exposições sobre as formas alquímicas de desvelar o real, dessas coisas, um tanto demode, que os velhos dramaturgos ( e digo velho, porque dramaturgo, por sí só, já é espécie em extinção) encontram como forma de singularização. 

Bom, dia desses vi um adolescente japones improvisando ao som das Amazonas do Donato, me vi ali: como que preso olhando aquela figura estranhamente rigida tentando transmitir algum swing com sua disciplina nipônica e um trambolho enfiado na boca - era um saxofone ou um trompete. 

Pouco antes, reencontrei um texto besta sobre a linha, minha paixão pela linha e toda aquele interminável lerolero: deitado na cama, terminei a leitura e vi cair pela janela - e juro por Deus - brilhar de um jeito muito único, um fio perdido de uma teia de aranha. Pensei na hora algumas coisas sobre a tal da alma e o tal do Deus, que, naquele momento, pareciam no meu gozo discursivo, coisa irmanada, ou algo assim. Sei que essa única linha resolveu um angústia que carreguei por alguns meses; e juro, não é papo de missionário e nem de falsa poesia. 

Terça, ai sim, foi em forma mesmo de poesia, o enviado, divino arcanjo: joão cabral de melo neto, nada espirituoso ou de beatificante, mas por hora, Deus faz isso bem, cumpriu o dever de mensageiro divino.  Pela manhã, me mortificava - como um bom nipô-romântico - pela constrangedora inciativa de expôr  uma tentativa, fracassada, de poesia: queria, por em forma versada, um sonho recorrente - que pela arte exegética pagã da psicanalise, tornou-se legível (não antecipo seus significados, mas digo, se amarra ao resto) - com tsunamis. (rirá o japones, imprudentemente poético, fadado a sonhar poéticas japonesas...).

 Ando fissurado pela água e suas propriedades aquosas: tateando uma besteira aqui, outra ali, pensei - espirituoso - que deveria haver algo de simbolismo projetando-se no meu inconsciente; fiz valer aquelas máximas antigas, dos tais quatro elementos, e pensei estar atravessando em sonho, um encontro com o que há de primordial na minha constituição éterea. Enfim terça, eis que - para repetir em paródia bíblica - João Cabral de Melo Neto vem dizer coisa parecida, com infinita maior elegância, do que arrisquei dizer em forma confusa: diz a um tu, que desconheço, ter a forma da água horizontal, quando em pé, e da água vertical quando deitada. Não me perdi muito tentando encontrar paralelismos entre linhas verticais e horizontais - até porque, sabem os matemáticos e as mais adiantadas crianças - não há. Mas, pensei curioso que há algum sinal divino a cantar - não pelos ares, mas pelas água - essa poética aquosa.  

Tenho tido pesadelos com tsunamis, com água correndo - rios - pantanos e formas lodosas; que são, graças a deus, o  principio da calmaria. Quando os sonhos se acalmam e o ritmo - suponho - dos espamos das minhas palbebras diminui, é porque sonho, em matéria de sonho, surgir alguma densa e milenar rocha; mesmo que por debaixo de muita água.

 Vi, em sonho, um rio com a superfie prateada, lusindo bem polido, o sol; desse jeito que é amanhecer na praia. Meu pé afundava no lodo, saindo da angústia da água e me gerava aflição. Pulei de superficie em superficie tateando cada uma com calma: depois do lodo meus pés sentiram um chão pastoso, com aspecto de leite podre; disso, passei a uma igual em desconforto, mas que, para alívio, dava para uma firme rocha; de onde tive forças, enfim, para me projetar ao plano de terra e correr aflito contra o sentido da correnteza. 

E bom, com o espirito - ou a tal da alma - atinada para as coincidências topei hoje, terrivelmente sonolento, com o doce sono! Fiz a leitura flertando os sonhos, sabidamente aguados; li e terminei rápido. Dai, me veio um sentimento  único de sentir. Algo ali reverberava em mim; e me dei conta que, como sempre reverbera - só e, realmente só - quando leio Mann. E me dei conta, em despertar místico para as coincidências, que no fundo no fundo, há um maciço cristalino; rochoso e milenar - que direi, surpreendentemente, sou eu! E Ele reverbera todo no seu timbre único. E que, sim, sendo quatro elementos a tudo organizar: tenho algo de rochoso, terroso e; deus dirá, linear! E é o jeito moralizante do romance, o jeito de dilatar o tempo com clareza devida de um texto linear, acima de tudo, que me faz gozar e gozar; expelir e jorrar lava por todos os cantos; com a certeza cientifíca que este liquido vai voltar a se solidificar.

pequeno poema homo e erotico.

quando

 era 

ela 

e

 eu

era

sempre distante,

foi quando descobri que entre

ela 

e

 eu 

me colocoram um 

a

e 

desde então

é 

eleeu.

        

entre nós

só 

a 

distancia

de uma trave,

ele-eu

quando

nos sepera

este pequeno

-

pau.

Pequenas piadas romântico-matematicas (iii) : Amor Senoidal

 Entre  Eu

    e  

                            Ela

                    e

            Ela

                     e    

                            Eu

 se desenha uma curva acompridada em infinita abstração;

sempre distantes em insolúvel

inversão.

A nós, nos aflige, da crista a depressão,

a certeza matemática,

na forma oculta da intuição,

de sermos postos no calvário pelo equacionar desta função.

A, mas alguém dirá, a

raiz da razão

i

o termo do calvário 

i

a solução:

1

desenho imaginário.